A CENA DA MAMMA STASERA?

Nel mio letto di dolore guardo una commedia francese, di quelle d'amore che mi piacciono tanto. Le commedie francesi hanno quei dialoghi surreali, buffi, romantici ed assurdi che mi appassionano tanto, hanno una leggerezza frivola ma profonda, una lentezza di pause e regia che mi sollazza anche nella malattia. La storia è quella di una donna bellissima, elegante, colta, raffinata e brillante che ha due bambini piccoli, divorziata da un imbecille incapace di fare il padre, che si trova a vivere per un tot di tempo con un quarantenne diciamo stile pezzo di manzo con panza alcolica, passione per la play station, la mania della droghetta da ricchi annoiati, le feste piene di donne gnocche seminude sui divani, gioca con il suo pc Apple per tre quarti della giornata, per il resto della giornata invece beve birra e sembra godersi la vita producendo schiamazzi notturni ricorrenti infischiandosene del sonno dei bambini, della stanchezza di lei che lavora e dei vicini tutti. Lentament

Da alcuni mesi i quadrifogli si sono ripiegati su sè stessi, seccati, sbiaditi. Da un po' di tempo quella tempesta di fiorellini verdi acceso, ha smesso di bere e di crescere. I quadrifogli sono caduti senza più forma e senza vita sulla loro  stessa terra, sono tutti intorcigliati, indistinguibili dentro al loro groviglio senza vita. I quadrifogli non svettano più verso il cielo tronfi e fieri di loro stessi, sono accasciati e vuoti, la linfa non scorre più nei loro percorsi, non dimostrano quello sfacciato orgoglio di esistere tipico di un tempo passato. I quadrifogli probabilmente, sono definitivamente morti o forse respirano ancora sotto quello strato di terra fredda d'inverno e vento. I quadrifogli forse non torneranno più a vivere oppure stanno solo aspettando l'alito tiepido della primavera per riprendere ad essere ciò che erano. I quadrifogli sono schiacciati da tutto persino da loro stessi, non sempre riesco ad annaffiarli od a difenderli dalle cicche, cert